Ao

Tu que chega assim,
De um jeito meio torto
Um tanto tímido
E me enche de carinho

De poucas palavras
Ousados olhares
Desinibidos beijos

Dos abraços os mais intensos
Dos toques o mais desejado
Do deslizar o mais certeiro

Não sei explicar o que é,
mas tens me arrancado grandes sorrisos.

Pôr título (formalidade)

Ouço a música no timbre do carioca
Me lembra samba, o que pode ser, o que quero ser
Sim, poderia eu ser um samba,
porque samba é poema, é dança, é cor, é povo.
Porque não poderia querer eu o ser?
Mais não sou um samba

As vozes permanecem
Agora me sinto cadeira
Emperrada no chão,
Nada a fazer.

Depois me sinto uma noite
Noite sem lua, com umas chuvas, uns versos
Apenas mais uma noite.
Pode ser uma noite de dia.

Por mais nostalgico que pareça, ainda não deixei de querer ser samba
Afinal, o mundo não se move apenas no que sinto.
E esse puto mundo é preciso mudar.!

do meu íntimo

Quero me trancar
Ficar até quase sufocar
Afogar naquilo que sai de mim
Morrer
Depois
Viver

Quero ir,
Gritar até o fim
Gozar até dizer chegar
Amar na noite da peleia

Digo, da verdade dos desejos mais íntimos
Do prazer que não tenho sentido
Do prazer que pude sentir
Do sorriso que fez isso comigo

Amo a paixão mais ridícula
Amo o que não conheço

Amor contraditório, paixões sem graça, sexos vazios.
Amor que transborda, paixões que me crescem, relação sexual causal com carinho!

Abandono

Abandonada no meu eu
Do próprio sentir que perdi
Daquilo que sonhei e nunca pisei

Abandonada nos meus medos
Medo do corpo que é e já me é estranho
Da forma que o modela
Do confundir-se com o estapeado
De misturar tanto até ficar daltônica

Medo do abandono de mim mesma?
Das contradições que enlouquecem
Das paixões que não amadurecem
Dos amores quando não crescem

Medo do que sou quando me vejo ou não
Gritando tão eternamente a mesma coisa
Da busca incessante do que não existe

Abandonada no eu de loucuras que habito!

Iria

o som que me leva pra onde gostaria
o vento que me toca do modo que me acalmaria
a página em branco, onde escreveria
o livro do qual viajaria
a cama que me descansaria
toda impossibilidade, para tudo que "iria" porque nem sempre essas coisas dão certo.

Dos poemas

Se eu soubesse daquilo que se passa aqui dentro...

As “flores amarelas” não existiriam

A “des-nudez” não me causaria tanto impacto

“Dos teus olhos” não teria o mesmo amor

Quando escrito da janela “Dos encantos de São Paulo” não teria a mesma convicção

E a vivacidade do “quero samba, quero sambar”, seria a mesma?

E quando pensasse muito “colorindo” teria o mesmo gosto de arte que consegui lhe dar?

“Noites vazias 1 e 2”, como seriam?

Dos “dizeres”, do “brinde”, do “dilacerando-me”, nada disso existiria?

Se eu soubesse o que passa aqui dentro não escreveria os “ditos” poemas. Prefiro continuar não sabendo, para seguir escrevendo, porque no mais somos de um todo sentimento. 

Somos?

Somos mais um de um

No espaço do tempo que se vai

No fulgor do não dito

Na lucidez do não pensado

Somos mais de um que um

Em todos os dias possíveis de amor

Em todas as batidas sem som

Na nostalgia dos que se vão

Somos mais que um

Quando se pode olhar

Quando se pode reconhecer

Quando é possível permanecer

Com esse bonito sol, que de tanto que inspira e faz transbordar não se pode decentemente escrever!